Catherine Andrieu,

une silhouette entrevue, un jour, dans le métro parisien, aux côtés de sa soeur…

Puis de petits recueils qui m’arrivent à intervalles réguliers, même format, même allure, et chaque fois une découverte.

C’est une banalité que de parler d’inquiétante étrangeté à la lecture de la prose poétique de Catherine.

Si proche et infiniment lointaine, délicate et crue à la fois, des mots qui caressent puis qui blessent, le désir comme un poignard, la douleur banale et poignante de vivre, puis une sensualité simple, tendre, quotidienne, celle de la main qui caresse son chat, son ami, son frère, son jumeau en lucidité.

Toujours le bouleversement d’une parole juste, qui jamais ne triche, qui ne joue que comme danse le funambule, à cinquante mètres au-dessus de la terre ferme, et sans rien pour assurer la chute.

Plus loin la mer et tout près un piano, j’aimerais l’entendre, ce piano, sous les mains de Catherine… je devine sa légèreté, sa détresse, ses envolées.

Que vivent les poètes pour que le monde reste à flots !